Vicisitud & Sordidez

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Llegó el verano, y qué queréis que os diga: es necesario salir a la calle porque las señoritas llevan camisetas blancas con tirantes. Prenda que será obligatoria cuando sea dictador del mundo. Esa y las camisas de flores de Chiquito o Steve Howe.

Así que, como tampoco hay nadie leyendo, en lugar de terminar el post épico de escepticismo que estaba haciendo, voy a relatar muy brevemente, como el año pasado (y como está haciendo nuestro colaborador Marlow), lo que he hecho en mis vacaciones.

Básicamente ir por el campo.

Con momentos especiales y profundamente sentimentales como caminar por la cima de una montaña, con una densa niebla que te hace sentir como Heathcliff pensando en su Catherine, respirando humedad y atisbando la silueta de un inmenso animal en la lejanía. Momento que aprovechas para pararte, sacarte el cilindrín, sentir cómo la brisa le otorga vida,  echar una larga meada y, en definitiva, ser uno con la naturaleza. Sólo hay una cosa mejor en la vida, pero no llevaba papel higiénico y en las cumbres borrascosas sólo hay piedras demasiado agresivas para mi cerete.


Porque excretar en el campo es un acto primario necesario que los hombres hemos aprendimos a reprimir, pero que añoramos. ¿Acaso no mean los perros por toda la naturaleza? ¿Quiere decir eso que debemos ser más como nuestras amadas mascotas? Sí en el caso de restregarse en la pierna de una señora de buen ver.

Todo esto parecen divagaciones de una mente perturbada. Y lo son. Pero no me negaréis el poder primario de echar una buena cagada a la sombra de un abedul. O en la playa. Justo como hizo el otro día el Ciudadano Soberano, el cual ya no sólo se dedica a escribir libros que defienden laizquierda mucho mejor que todos los muros de Facebook de mis amigos, sino que acaba de terminar su tercera carrera inútil. Es por ello que durante mi estancia en el hogar familiar me he referido a él como Ash Ketchum: he’s gotta catch’em all!. Según pude adivinar, después de Antropología, ahora va a por una cuarta igualmente inservible. Aunque él defiende que la que acaba de terminar es útil: al menos puede estudiarse a sí mismo como ejemplo de ONVRE definitivo.

Pero no desvariemos. Y no sé por qué lo digo en plural: aquí el único que divaga soy yo. Este periodo vacacional he decidido no salir a las islas británicas como siempre. Ya me dejé lo de comprar el Irn Bru para mi visita a Gibraltar (y esas dos botellas las dejo para quien tenga el valor de concertar cita conmigo y aceptar el desafío). Así que, por aquello de apoyar el turismo nacional, me fui a Asturias y Cantabria.

A trotar por el campo. Será que te sientes mucho más primario en esos entornos, pero, joder: entre mear en un urinario público en Covadonga y meterse en el bosque a regar las plantas, yo tengo clara mi opción: la que te hace sentir vivo y no tener que soportar a un padre de familia mirándote la pisha en el urinario de al lado.

Porque, si bien he tenido pocos contactos con británicos (y, gracias a feck, británicas) estas vacaciones, sí que he estado rodeado de familias con niños jóvenes porculeros. Todas me parecían exactamente iguales, con la excepción de las vascas, a las que se les reconoce no sólo por el ‘aitá’, sino porque el padre, invariablemente, lleva un zarcillo. Y es que, si bien Asturias me pareció una Galicia menos ciclada en la que todo el mundo habla como Alonso, Cantabria estaba bastante invadida por un sospechoso vasquismo que se iba acentuando a medida que viajaba al este y la concentración de mullets aumentaba en progresión aritmética. De hecho, me sorprendió que en esta Comunidad Autónoma la gente hablara con un acento vasco light. O más bien creo que los vascos son los que hablan un cántabro exagerado porque, coño: son vascos.

Pero dejemos de enfadar con tópicos a todos nuestros lectores del norte (for the record, yo soy de origen asturiano en un porcentaje que sólo se traduce en mi capacidad de NO parecer asturiano). Yo estaba con las familias de vacaciones.

Que me cargan un poquito.

Lo siento. Queda feo. Pero es que no quiero estar todo el rato moderando mi muy palabrotera verborrea para que  no me miren mal a la hora del desayuno en el hotel rural. Algo a lo que en absoluto no ayuda plantarse en el comedor, con un 60% de niños de entre 5 y 10 años, con esta maravillosa camiseta:
Pero estoy acostumbrado a las miradas de reprobación, sobre todo cada vez que intento hacerme el interesante con una mujer fermosa.

Menos mal que sí disfruté de uno de esos momentos de conjunción astral ante el cual sólo se puede gritar ¡Cristo Cósmico!: A finales de la visita a Cantabria, hacía un calor acojonante. Yo, eso de ir a playas petadas de, again, grandes familias, me pone nervioso. Así que fui a dar vueltas en coche por el valle del Asón. En esto que nos paramos en un mini-villorrio de cuatro casas llamado Santayana. Allí no había ni bar, pero sí una especie de sitio atestado de cacharros con un letrero: Museo Etnográfico de Joaquín. En realidad, un recinto petado de antigüedades de todo tipo. 

El tal Joaquín era un señor bastante mayor, fumador de puros, muy agradable en el trato. Nada más entrar, nos recibió con amabilidad y empezó a hablar un poco sobre el sitio. Yo me apoyé en una barra, pues el recinto es un viejo bar, mirando casualmente a las paredes. Billetes antiguos enmarcados. Aperos de labranza. Afiche de ‘Los Cántabr…’ 

- ¡Perdone un momento que le interrumpa! ¿Eso son fotos de Joaquín Gómez Sáinz, esto es, Dan Barry? 
- Sí, eso es la peli ‘Los Cántabros’. 
- La que hizo con Paul Naschy. 
- Él es de aquí. 
- Un momento… ¡Eso es un afiche de TUNKA

Efectivamente: en un lugar privilegiado del museo había un buen puñado de fotos y recortes sobre Dan Barry, el mítico (para ente bloj) protagonista de Tunka el guerrero. Mientras me recuperaba del shock, contemplaba cómo el señor Joaquín se recuperaba del suyo. Y es que pocos turistas llegan por allí y preguntan por esa parte de su museo.

Tras charlar sobre la vida y obra del actor, especialista y mito sórdido, el señor mayor, demostrando gran tempo dramático, paró y dijo con cara de pillín: 

- Es que es mi sobrino. Ahí hay una foto de su abuela. 

Viajo a Cantabria y, por casualidad, me encuentro un santuario dedicado a Tunka llevado por un familiar. Que se mostró muy agradecido cuando le hablé de la proyección de la peli en la Monstrua y en Canal+ Xtra. La vida es maravillosamente sórdida.

Por lo demás, pues eso: campo, algo de playa, mucho mear, raciones salvajes para comer, encuentro fortuito con George RR Martin en Avilés por pura chiripa y ganas de rellenar el blog con un post que pocos leerán. Pero es verano y ahora mismo estoy por irme a la calle a ver chicas en tirantes. La tercera cosa mejor del mundo.

PD: Sí. Ya sé que algunas de estas tonteridas ya las puse en mi Facebook. Pero podéis tomároslo de dos maneras: como que mi página en la red social es una especie de primicia de futuros posts para los que estén apuntados o como la verdad: pura vagueza estival.

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Briefer dijo... 03 agosto, 2012 09:57

QUIERO ESA CAMISETA Y LA QUIERO AHORA!

@oalfonsogarcia dijo... 03 agosto, 2012 10:06

Hay un libro que explica cómo cagar en el campo:

http://www.libreriadesnivel.com/libros/como-cagar-en-el-monte/9788489969292/

Rebeca Mclaine dijo... 03 agosto, 2012 10:24

La definición de Asturias es lo más grande que he leído en mi vida! Óle!

Shirokuri dijo... 03 agosto, 2012 11:24

Paco, no se de que te extrañas. Es completamente lógico ir a Cantabria y encontrarte con "Los cántabros". Además, los pueblos suelen dedicar museos a sus vecinos célebres, como el de Nino Bravo en Aielo de Malferit, for exampol. Por tanto hubiese sido indignante que Dan Barry no hubiera tenido ese espacio privilegiado en el pueblo que le vió nacer.

Morgan dijo... 03 agosto, 2012 11:41

Bien, lo primero de todo: me encanta tu camiseta! Y no te preocupes por trumar niños; los de hoy en día nose trauman con nada...
Segundo: como astuiana afincada en el pais vasco te diré que sí, que Cantabria está poco menos que colonizada (sobre todo en verano) y yo desde luego la recomiendo como destino playero estival, pues se parece mas a salou que al cantábrico. El interior es otra cosa... Pero la zona de Llanes tampoco se queda corta, hasta el punto de estar paseando por la villa y encontrarte compañeros de trabajo!
Y terceo: como furgonetera que soy (aficionada a acampar en lugares solitarios y apartados allá por las europas), he tenido el "placer" de tener que "echar un meo" en parajes de lo más variado. Y cierto es, es una sensación rara y peculiar estar a las 3 de la mañana más allá del circulo polar, donde no se hace de noche, agachada entre los arboles haciendo aguas menores... Pero yo soy de campo e hija de hippies para más inri, así que... para mi lo raro es hacerlo en medio de noruega o francia.
PD: para que despues digas que no te leemos y que no comentamos...

padawan dijo... 03 agosto, 2012 12:09
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
padawan dijo... 03 agosto, 2012 12:10

¿no ha habido un tour por los más selectos satanes?

Barrios hormiguero para los obreros de las fábricas, restos de la reconversión, obras faraónicas donde meter los fondos de Europa... ¡¡algo debiste ver!!

Valentin ToxicAvenger dijo... 03 agosto, 2012 16:35

Ya lo dijo el Sargento de Artillería Highway: "Todos llevarán la misma camiseta o no llevarán ninguna"
Estírate y regálanos la camiseta, Paco
;P

Marlow dijo... 03 agosto, 2012 16:36

Eres como el padre del poeta irlandés Patrick Kavanagh:

La vision del paraiso que tenia mi papa era estar tumbado en la cuesta de su huerta en un dia de sol que duraria la eternidad mirando las nubes y tirando pedos en sus viejos pantalones de pana.

Paco Fox dijo... 03 agosto, 2012 16:45

Padawan: Pues me hice foto satánica con un adifisio terrorífico que hay al final del paseo marítimo de Santander. A ver si la subo. También me pasé (pero sin foto) por una torre cilíndrica anal que preside sobre Laredo que hace que te sangren las córneas. De lejos vi el centro Niemeyer en Avilés. Sólo dije: Joer, esas tétas son terribles. Luego me informaron de lo que era, pero en lugar de acercarme, decidí ir a comer una sopa de marisco de la hostia.

Marlow: MA RA VI LLO SO

Danda dijo... 03 agosto, 2012 18:19

Una camiseta de "El sargento de hierro" es el bien absoluto.

Lo de Dan Barry me ha dejado de piedra. Parece que Paco Fox no puede dar un paso al azar sin encontrarse de morros con la vicisitud.

Langas dijo... 04 agosto, 2012 00:56

Cualquiera que se encuentre con el entrañable gordinflón de George R. R. Martin debería sacar una guitarra de la nada y cantarle esto:

Write like the wind

Mike dijo... 04 agosto, 2012 14:16

Yo lo he leído!

jasev dijo... 06 agosto, 2012 08:56

Si algún día me encuentro con Paco Fox durante unas vacaciones, me quedaré tan asombrado por tanta Omvría junta que no seré capaz de reaccionar. Y menos con esa camiseta.

artalòge dijo... 06 agosto, 2012 18:11

Ese bar de Santayana merece un post entero dedicado sóo a él. Y por supuesto, debería ser sitio de visita obligada para todo sórdido que se precie. qué digo, visita obligada, ¡debería ser lugar de peregrinación!

NetDancer dijo... 07 agosto, 2012 02:33

Pacoooo, echamos de menos tu gracia y salero en Cinebasura y Videofobia, así que os ruego subáis pronto una nueva edición de éste último para hacer el trance más llevadero ¡No me gusta andar deseando que acabe pronto el verano para poder veros de nuevo!

En cualquier caso, gracias por mantenernos informados (y por regar los campos de España).

Paco Fox dijo... 07 agosto, 2012 12:57

El Videofobia está rodado y estará montado a finales de mes, pero no se podrá ver hasta finales de septiembre/principios de octubre por motivos que explicaré llegado el momento. Misterios...

Aloe dijo... 07 agosto, 2012 13:49

Como en Santander viene a haber dos paseos marítimos queda la duda:
¿Hablamos del apocalíptico pastiche de Egipto de cartón-mármol (construido para representar Aida en sesion continua, pienso yo) también llamado "Palacio de Festivales"?
¿o de alguno de los horrores playeros que atosigan el Sardinero y aledaños?
Es que en Santander tenemos de tó, en cuestión satánica: del mármol al churretón, de lo neofernandino a lo posmodelno.

Manolito dijo... 07 agosto, 2012 14:46

¡Por DIOOOOOS! ¡De ande has sacado la camiseta! ¡Contesta!

Paco Fox dijo... 07 agosto, 2012 15:36

Aloe: Es el Palacio de Festivales, esa cosa que parece un perrito panza arriba totalmente llena de chorretones.

Manolito: En una tienda en Gijón que está en un centro comercial a la altura de la escalera 5 de la playa. No recuerdo el nombre, pero quien sea de allí puede dar más datos.

eltiomolonio dijo... 07 agosto, 2012 16:36

Sr. Fox, aquí un servidor tiene el "placer" de vivir justo enfrente, y verlo cada vez que se asoma a la ventana. Aún recuerdo cuando se veía toda la bahía, y de un día para otro, nos encontramos a ese can espatarrao al que por cierto, le chorrean las patas en color verde...

Amarok dijo... 19 agosto, 2012 12:41

Pero donde se consigue esa camiseta ?????????

Julián Glez. Aréchaga dijo... 20 agosto, 2012 13:21

La tienda de Gijón donde compraste la camiseta ¿puede ser Toma3?

Entre el satanismo del Niemeyer y una sopa de marisco no hay color pero es un edificio (complejo más bien) satánico donde los ahya.

D+ dijo... 20 agosto, 2012 17:15

La tienda en cuestión se llama "malaesquina" y está en el centro comercial San Agustín de Gijón (plaza de Romualdo Alvargonzález).
Señor Paco Fox, estuvo usaced justo debajo de mi piso y en el centro comercial donde me avituallo regularmente¿?
si me lo cruzo al salir se me caen los huevos al suelo, y la bolsa de la compra con huevos también; hubiera sido un momento de gran plasticidad vicisitúdica.
espero haya disfrutado su periplo astur.

Anónimo dijo... 23 agosto, 2012 13:52

Vale, mear en el campo, vacas, etc.
Al turrón: Espero que el señor Paco Fox haya tenido la decencia de decirle a George R.R. Martin que se deje de turismo y beber sidra y acabe de una puta vez Canción de Hielo y Fuego, antes de que le visite el buen amigo Infarto.

Sex Shop dijo... 17 noviembre, 2012 05:58

Muy buenooo!!!!!!!!

 
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